Poême Gris

Quand on aime le gris, on adore Paris.
Ses ardoises bleu-gris,
Ses rues et ses trottoirs, et ses places aussi,
Et ses pigeons gentils : tout est gris tout est gris.

Gris azur, gris cobalt, gris clair et gris foncé,
Le parc automobile embellit le pavé.
Les cyclistes gris-verts jouent à se faufiler,
Risquant à chaque instant leur vie sur la chaussée.

Les immeubles austères, au gris sophistiqué,
Se suivent de Maillot à la Porte Dorée.
Et quand, d'octobre à mai, l'hiver est installé,
Le gris s'exhale aussi depuis les cheminées.

Quittez vite l'Auvergne, et rejoignez Paris
Même les marabouts y vendent des gris-gris !

Paul Verveine

Comments

[Rédigé par: seb]

C'est grisant tout ça !!!

[Rédigé par: Yargo]

c est trop bon ; )